咸腥的海风顺着山谷灌进来，吹得院里那棵老槐树叶子哗哗作响。
他下意识地回头望了一眼，那个小小的村庄已经隐没在青山绿水之间，炊烟袅袅，安详得像一幅画。
不知道那帮小家伙，现在把那张《潮汐鱼踪图》背熟了没有。
这念头在陈默脑子里一闪而过，随即被压了下去。
天还没亮透，晨光是灰蓝色的，带着水汽的凉。
他像往常一样站在院子中央，双脚分开，与肩同宽，摆出一个雷打不动的站桩姿势。
胸口那个曾经藏着玉佩的地方，空荡荡的，只有粗布衣衫的触感。
那个陪了他这么多年的声音，已经沉默了太久，久到他快要忘记它曾存在过。
但他还是习惯性地等着。
等那个辰时初刻，东方天际线泛起第一抹鱼肚白。
什么都没有发生。
意料之中。
陈默缓缓吐出一口浊气，白雾在微凉的空气里迅速散开。
他没有动，耳朵却捕捉着周遭的一切。
风声不对。
昨夜是带着咸味的海风，现在却夹着山里特有的草木腐殖质的味道，还带着一丝极淡的铁锈味。
七个。
他昨晚就已经确认了。
七个黑衣人，像七颗钉子，悄无声息地楔入了村子四周的山林里。
他们藏得很好，呼吸绵长，显然是上乘的敛息功法。
这些人不是来杀人的。杀气这东西，藏不住。
他们更像是在……测量。
每隔一炷香，就会有一阵极其细微的能量波动，从七个不同的方位传来，交汇于村子上空。
他们在布一个阵。
一个想把这整片村落连同其中的活人一起打包带走的阵。
陈默眼皮都没抬一下。
他转身走进屋，从米缸里舀出一瓢米，又顺手抓了一把灶台上的筷子，走回院里，喊醒了那个睡在草堆里，嘴角还挂着口水的小虎。
“虎子，去，把这些米和筷子放到村口那张长桌上。”他把东西递过去，声音压得很低，“记住，每天早上都多摆一副碗筷，别忘了。”
他又凑到小虎耳边，哼了一段不成调的曲子。
“……一碗米，敬天地；一双筷，送远客……就唱这个，让你那帮小兄弟都学会，每天去摆碗筷的时候就唱。”
那调子很简单，却在几个特定的转音处，需要用上丹田气，才能唱得响亮。
音波顺着地脉传导出去，会产生一种肉耳听不见的共振。
小虎睡眼惺忪，似懂非懂地点点头，抓着东西就跑了。
这阵法讲究个精准定位，差之毫厘，谬以千里。
他这法子，就是要让对方的尺子，永远都歪着那么三寸。
与此同时，山坡上的风车磨坊里，苏清漪正对着一灯如豆的油灯。
她面前摊着一叠刚印出来的《民言快报》，墨香扑鼻。
但最上面的一张，却不是她写的。
纸是同样的桑皮纸，字迹却陌生，笔力雄健，透着一股不容置喙的霸道。
标题是：《论隐士当诛》。
文章引经据典，言辞犀利，说天下动荡之际，凡有才之士，不为国效力而选择归隐山林，便是窃取民脂民膏的硕鼠，当以雷霆手段尽数诛之。
这是写给皇城司看的檄文，是把刀递了过去。
苏清漪的嘴角，勾起一丝冷笑。
她取来朱砂笔，看都没看文章内容，直接在标题旁大笔一挥，写下批注：
“昔有圣人藏于市，今有豺狼披儒衣。”
写完，她竟取来七张白纸，将这篇《论隐士当诛》连同她的批注，一字不差地抄录了七份。
天一亮，就让七个去不同村子上学的孩子，分别带给了各村学堂的先生。
她太清楚这帮人的软肋了。
他们不怕江湖仇杀，却怕清议成火。
这把火一旦烧起来，就不是他们能控制的了。
做完这一切，她抱着那张檄文原稿，走到了巨大的风车之下。
山谷的风灌入，风车缓缓转动，发出嘎吱嘎吱的声响。
她松开手。
那张纸被气流卷起，瞬间被巨大的石磨碾碎。
紧接着，她将案头所有裁好的空白稿纸全部抱出，奋力向上一扬。
千百张白纸被风卷上高空，像一场突如其来的人造大雪，纷纷扬扬，飘飘洒洒，覆盖了整片山谷。
月光下，每一片纸都反射着清冷的光。
足够让那些躲在暗处的眼睛，暂时变成瞎子。
村口的茶摊，柳如烟也不知喝了多少，脸颊酡红，醉眼迷离。
她一脚踩在长凳上，手里拎着个空酒坛，对着空气破口大骂：“什么玩意儿！一个个装神弄鬼，真以为自己是个人物了？连一碗面是真是假都吃不出来，还想找人？”