他看着武承嗣，看着那张认真的、不像是在开玩笑的脸。他想从那双眼睛里找出什么破绽，但没有找到。那双眼睛很真诚，真诚得让他有些害怕。
“大哥，”他说，“你知道你在说什么吗？”
武承嗣点了点头。
“我知道。”
“江山，怎么分？”
武承嗣说：
“洛阳以东，归你。洛阳以西，归我。你当你的东帝，我做我的西皇。两兄弟，分治天下，永不相争。”
武三思沉默了。
他站起来，也走到窗前，望着窗外的天空。天是灰的，灰蒙蒙的，像是蒙了一层纱。几只鸟从天上飞过，很快就不见了。
他忽然想起小时候的一件事。
那时候他和武承嗣都还小，一起在武家老宅里长大。
有一天，他们在院子里捡到一颗果子。果子只有一颗，两个人都想要。争来争去，最后打起来了。他打输了，哭了。武承嗣把果子掰成两半，一半给他，一半自己留着。
他记得那颗果子，是酸的。
但那是他吃过最甜的酸果子。
他转过身，看着武承嗣。
“大哥，你还记得那颗果子吗？”
武承嗣愣了一下，然后笑了。
“记得。酸得很。”
武三思也笑了。
“可我觉得很甜。”
两个人对视着，忽然都笑了。
那笑容很轻，很淡，像是很久很久以前的那些日子。
笑完了，武三思说：
“大哥，你的心意，我领了。”
武承嗣看着他。
“可是，”武三思说，“这话，你只能对我说。对别人，一个字都不能提。”
武承嗣点了点头。
“我知道。”
武三思走回来，在他旁边坐下。
“大哥，我答应你。我不和你争。”
他顿了顿。
“但你也要答应我一件事。”
“你说。”
武三思看着他，一字一句地说：
“等你坐上那个位置，别忘了今天说的话。”
武承嗣伸出手。
武三思也伸出手。
两只手握在一起，握得很紧，很紧。
窗外，那几只鸟又飞回来了。
它们在天上盘旋着，一圈一圈的，像是在寻找什么。
又像是在见证什么。
武承嗣走后，武三思一个人在书房里坐了很久。
他望着窗外那些飞来飞去的鸟，望着那一片灰蒙蒙的天，望着自己那只刚刚和武承嗣握过的手。
他忽然笑了。
那笑容和刚才不一样了。不是那种怀念童年的笑，是另一种笑。很轻，很冷，像是冬天里的风。
江山，分一半？
他摇了摇头。
大哥啊大哥，你还是太天真了。
那把椅子，从来都是一个人的。坐上去了，就不可能分给别人。别说一半，一寸都不能分。
你以为你是好心。你以为你是兄弟情深。你以为这样就能让我不和你争。
可你想过没有——
万一你坐不上去呢？
万一坐在上面的，是我呢？
他站起来，走到窗前，推开窗。
风吹进来，凉凉的，带着一丝潮湿的气息。
武三思深深地吸了一口气，望着那些还在盘旋的鸟。