第二天一早，地窖口飘着层薄雾。赵刚抱着竹匾，苏婉清提着装种子仁的布包，踩着露水往老槐树下走。张大爷已经在地窖里铺好了干草，见他们来，笑着招手：“下来吧，窖里凉，正好存籽。”
地窖里弥漫着泥土和旧木的气息，墙壁上挂着去年的玉米串，金灿灿的，把光线都染成了暖黄。赵刚把竹匾放在干草上，苏婉清则蹲下身，小心翼翼地把布包里的种子仁撒在陶片挪过来的凹槽里——这是他们特意在地窖角落给陶片凿的小窝，周围还摆了圈晒干的向日葵花瓣。
“这样它就不会冷了。”苏婉清边摆边说，指尖沾了点泥土，在陶片上画了个小小的太阳，“等明年取籽种的时候，这太阳就长在土里了。”
赵刚忽然想起去年埋陶片时，苏婉清红着脸说的“共生”。此刻看着她认真的侧脸，看着陶片上的泥太阳，看着竹匾里饱满的籽儿，忽然明白，所谓共生，不是捆在一起，是你守着我的根，我托着你的梦。
张大爷在地窖另一头翻找着什么，忽然喊：“找着了！去年剩的麦种！”他手里捧着个小布包，麦种的清香混着泥土味飘过来，“混种的时候，记得隔三粒葵籽撒一粒麦种，疏密才合适。”
苏婉清立刻从兜里掏出个小本子记着，笔尖划过纸页的声音在安静的地窖里格外清晰。赵刚看着她的侧脸，阳光从地窖口斜斜照进来，在她睫毛上投下细碎的影子，忽然觉得这地窖里的春天，比外面的阳光还要暖。
出地窖时，露水已经被太阳晒成了水汽，屋檐下的瓜子壳风铃“哗啦”响着，像在唱一支细碎的歌。苏婉清忽然指着竹匾边缘的刻痕：“你看，刚好刻了十二道痕，明年我们要收十三捧籽。”
赵刚数了数，果然是十二道。他摸了摸兜里的瓜子壳布偶，笑着点头：“好啊，多的那一捧，给陶片做压岁钱。”
苏婉清“噗嗤”笑出声，手里的麦种不小心撒了几粒在地上。两人赶紧蹲下去捡，指尖碰在一起时，都像被烫了似的缩了缩，却又同时看向对方，眼里的光比阳光还亮。
远处的向日葵秆堆里，有几只麻雀正啄食着遗漏的籽儿，叽叽喳喳的，像是在讨论哪个壳里的仁儿最甜。赵刚忽然觉得，这些瓜子壳里藏着的春天，已经悄悄发芽了——就长在他们碰在一起的指尖上，长在陶片的泥太阳里，长在每一道刻痕的期待里。
屋檐下的风铃还在响，那声音里，有瓜子壳的脆，有红绳的软，还有两个年轻人心里，慢慢鼓胀起来的、沉甸甸的甜。