“啥意思？”赵刚挠头。“就是说啊，”张大爷蹲下来，用烟杆敲了敲陶片，“这草啊苗啊，看着各长各的，底下的根早缠成一团了。你给我送水，我给你挡石头，缺了谁都长不旺。”他指着远处的稻田，“你看那稻子，看着齐刷刷的，底下根须早织成网了，不然风一吹就倒。”
赵刚捏着陶片，忽然把它往土里按得更实：“那我们也跟它们学。”苏婉清没接话，却抓起他沾泥的手，在他掌心画了个“共”字，又让他在自己掌心画“生”。两人的掌纹交叠着，泥土混着汗，把字晕成了模糊的团，却像刻进了骨头里。
晌午的太阳晒得人发懒，张大爷回去做饭了，留下他们躺在向日葵的影子里。赵刚数着苏婉清发间的花瓣碎，忽然说：“等花落了，我们收瓜子，把壳埋在陶片旁边。”“好啊，”苏婉清拽了根他的衣角，“还要留最大的花盘当种子，明年种满溪岸。”
风过处，花盘“哗啦啦”转了个方向，把影子投在他们交握的手上。赵刚的指缝里还卡着红绳的线头，苏婉清的指甲缝里嵌着陶片上的绿苔，像两枚刚从土里刨出来的勋章。
埋陶片的地方，泥土悄悄鼓了个小包，像是底下的根须正使劲往上顶，要把那两个字托得离太阳再近点。远处的稻田翻着绿浪，根须在看不见的地方织成网，而两个年轻人的笑声，混着花盘的轻响，在风里荡开，像给“共生”两个字，配了段最清亮的调子。
临近傍晚，赵刚起身时带倒了个小花盘，瓜子撒了一地。苏婉清捡着瓜子，忽然把一颗饱满的塞他嘴里，自己也含了一颗，边嚼边说：“有点甜。”赵刚含混着应：“嗯，比糖瓜甜。”夕阳把他们的影子拉得老长，交缠在花田里，像两株刚抽条的向日葵，根在地下悄悄握了手，茎秆在风里，正慢慢往一处靠。