那浪头拍得并不急，像是老友重逢时的拍肩，一下下把昨日被孩子们踩得稀烂的沙滩给抹平了。
但也只是抹平了沙子。
那层墨绿色的苔藓不仅没退，反而在夜色里跟长了腿似的，重新集结。
除了那句倔强的“我们都在”，边缘处竟然自发地往外蔓延，歪歪扭扭又极有章法地多生出一行字：“别替我们说话。”
字不大，口气不小。
陈默盯着那行字看了半晌，没伸手去摸，更没动用半点内力去修正。
他只是弯腰，从脚边随手抓了一把普普通通的鹅卵石，手腕一抖，像撒谷子喂鸡一样，稀里哗啦扔在了那行字的周围。
毫无规律，乱七八糟。
可到了第二天清晨，当他再次路过时，那些散落的石子缝隙里，竟然全都钻出了那种墨苔。
它们不再是单纯地疯长，而是顺着石子的轮廓，完美地复刻了昨日那种“乱中有序”的劲头。
大地好像听懂了什么，或者说，学会了怎么去“复制”那股子不服输的意志。
陈默蹲下身，指腹轻轻蹭过粗砺的地面，低声说了一句：“看来你们不需要我签到了，你们自己就是签到。”
这股子“自己拿主意”的风气，顺着海风就刮到了十里外的磨坊。
今儿个早上，那个专门负责读报的老秀才没来，磨坊前的台子上空荡荡的。
底下的村民正为了“要不要修桥”的事儿吵得脸红脖子粗，突然，头顶上传来一阵奇怪的呜咽声。
那声音是从风车的大叶片里传出来的。
风穿过叶片老化裂开的缝隙，忽高忽低，听着竟然跟底下人吵架的情绪一模一样，有急有缓，有怒有悲。
苏清漪站在角落里，手里捏着几张废弃的稿纸。
她没上去主持公道，而是趁着风车转到底下的当口，把那几团纸塞进了风道的缝隙里。
风再吹过，纸团震动，那原本模糊的呜咽声变了调，变得断断续续，却又异常清晰，像是有人在费力地学舌：
“修……慢……心要热。”
底下吵得最凶的那个西村老头，浑身猛地一哆嗦，眼泪唰地就下来了：“这……这是我娘临终前最后一口气说的话啊！”
人群一下子静了。
自打这天起，这风车就改名叫“大话轮”。
村里人遇上解不开的疙瘩，也不找人评理了，就跑到风车底下站着，听听风怎么说。
镇上的柳如烟也没闲着。
那池子里的“听心莲”今早全开了，花瓣不朝太阳，反倒一个个把脸扭向了村里各家各户的灶膛烟囱。
柳如烟凑近一朵最不起眼的，那花蕊微微颤动，吐出来的不是花香，而是极轻极细的私房话：
“今天……我没撒谎。”
“孩子……这次考得好。”
“我想你了，老头子。”
全是些平时烂在肚子里说不出口的琐碎。
柳如烟听得眉眼弯弯，她没去摘花，而是从袖子里摸出一小瓶野蜂蜜，在那花心上点了一滴。
那天晚上，整个镇子做了一场连环梦。
梦里没有金银财宝，全是些平日里不好意思给出的拥抱。
第二天醒来，各家各户的灶台上莫名其妙多了一碗温粥。
没人知道是谁煮的，也没人问，反正刚好够一家人喝，一滴不多，一滴不少。
而在高原那头，程雪那孙女正叉着腰，看着那面昨晚被人泼了大红油漆的“妄想墙”。
原本画满的荒诞画全被盖住了，只剩下那四个红得刺眼的官样大字：“顺天应命”。