高原上的风，似乎也比往日更守规矩了些。
程雪的孙女捏着那一沓子从牧民家里搜集来的“签到簿”，脸色发沉。
太完美了。
这几日的记录里，日出永远是卯时三刻，风向永远是东南风，连羊群拉屎的频率都像是上了发条一样恒定。
这世上哪有这么听话的日子？
她找来三户人家的簿子一对照，好家伙，连这几家人在“申时三刻”写下的那个“安”字，笔锋的勾连都一模一样，简直就是同一个模子里刻出来的。
有人想把这片高原变成一张没有误差的表格。
“孩儿们！”她把那些簿子往天上一抛，“今儿个咱们比‘烂’！谁家的地种得最荒，杂草长得最野，我就奖他十斗粟米！”
牧民们虽然不明所以，但听说有粮拿，一个个也都撒了欢。
有人往地里撒石子，有人把水渠给堵了，甚至还有人牵着牛在田里跳起了大神。
就在这乱七八糟的耕作中，那股笼罩在高原上的“完美秩序”终于崩塌了。
村口祠堂里，一本被供在高台上的《天工历摹本》，突然无火自燃，灰烬并没有落地，而是打着旋儿，飘向了东南方。
无名冢园里，韩九正拿着扫帚扫地，眼角余光瞥见个穿红肚兜的小屁孩，正对着那块无字碑嘀嘀咕咕。
“爷爷说你最喜欢吃韭菜饺子，让我给你送点来。”
韩九心里咯噔一下。
这孩子的爷爷早就没了，而且这碑下埋的也不是他祖宗。
更要命的是，这无字碑的主人，生前最恨的就是韭菜味。
有人在篡改死人的口味，或者说，在篡改活人的记忆。
韩九悄悄跟在后头，看见那孩子的娘正在坟头烧一种青色的纸钱。
那火光惨绿惨绿的，烧完的灰烬在地上排成一行，赫然是早该绝迹的“招魂录”残篇。
韩九没去泼水灭火。
他回屋煮了一碗饺子，特意包的纯肉馅，咸口的，一点菜都没放。
他把那碗冷饺子摆在碑前，压低了嗓子，像是跟老朋友聊天：“别听他们瞎咧咧。你爱吃咸的，这辈子都跟韭菜犯冲。”
到了第三天，那孩子的娘顶着两个黑眼圈来了。
说是梦见亡夫吃了一口饺子，眉头皱得跟锁似的，把馅儿全给吐了。
从那以后，那青色的邪钱就再也没烧起来过。
碑孔里原本有些发苦的泉水，尝起来又回到了那股子甘甜味。
最绝的还得是李昭阳。
这几天村里的钟声敲得那叫一个标准，哪怕是让村里最皮的猴子去敲，那节奏也跟二十年前边军的操典一模一样，分毫不差。
咚——咚——咚——
听得李昭阳牙根发酸，浑身不自在。
大半夜的，他摸进了钟楼，把耳朵贴在冰凉的铜壁上。
果然，那里面有动静。
不是回音，是齿轮咬合的声音。
咔哒，咔哒，细微得像是老鼠磨牙。
这钟肚子里，被人装了芯。
第二天一大早，李昭阳就把全村那帮半大小子都给叫来了。
“今儿个咱们不练武，咱们比赛谁敲钟敲得最难听！谁能敲出那破锣嗓子的动静，我就教谁那招‘回马枪’！”
这帮小子一听能学绝活，那是铆足了劲儿造啊。
有的拿石头砸，有的用脚踹，有的甚至拿铁锅在钟壁上乱蹭。
那声音，刺耳得简直能把死人从坟里给震醒。
这种毫无规律、极度混乱的震动频率，终于让钟肚子里那套精密的齿轮系统吃不消了。
只听得“咔嚓”一声脆响，紧接着是一阵令人牙酸的金属摩擦声。
机关过热，卡死了。
李昭阳趁热打铁，直接把钟腹给拆了。
在那堆冒着黑烟的零件里，他摸出了一枚锈迹斑斑的铜牌。
借着晨光一瞧，正面刻着“正统三年·钦天监造”，背面则是一行让人脊背发凉的小字：
“真律归一，万民同声。”
李昭阳冷笑一声，拇指发力，直接把那铜牌给捏成了废铜烂铁。
“万民同声？那是蛤蟆坑。”
六个人，六个地方，用最“不讲理”的方式，把那些试图强加在这片土地上的规矩，一个个给拆得七零八落。
陈默站在村口，看着不远处那座不再精准报时的钟楼，又看了看脚下那片已经恢复了杂乱的土地，长舒了一口气。
这人味儿，总算是保住了。
他转身往回走，路过村塾门口的那方青石台时，脚步却猛地一顿。
原本空空荡荡的石台上，不知何时，多出了一样东西。