当晚。十一点四十。
京城南三环。一个没有招牌的地下室入口。
铁门上锈跡斑斑。门缝里漏出闷沉的人声和拳头砸在肉上的钝响。
李青云下了车。
陈默跟在后面。手里攥著一个牛皮纸信封。
两人走下十七级水泥台阶。
推开铁门。
热浪扑面。汗味。血腥味。劣质香菸的味道搅在一起。
地下拳馆。
说是拳馆。其实就是一个改造过的废弃锅炉房。中间用白灰画了一个四米见方的圈。没有擂台。没有围绳。人站在圈里。倒在圈外。
百来號人围成一圈。手里攥著皱巴巴的钞票。喊得声嘶力竭。
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圈里两个人在打。
一个光膀子的壮汉。一米九。胳膊上纹著青龙。出拳又重又沉。
另一个。
瘦。
不是罗辑那种没吃饱饭的瘦。是被生活抽乾了脂肪、只剩筋和骨头的瘦。
穿著一条黑色短裤。赤著上身。肋骨一根一根能数清楚。
脸上有旧伤。眉骨上一道疤。颧骨上一块淤青。还没消。
林枫。
曾经的天之骄子。
前世的天命主角。
壮汉一拳抡过来。砸在林枫的左肩上。
林枫踉蹌了两步。没倒。
他低著头。牙齿咬著护齿套。嘴角有血丝往下淌。
壮汉追上来。又是一拳。
林枫侧身闪开。右拳从下往上捅。
砸在壮汉的肝区。
壮汉闷哼一声。弯下腰。
林枫跨步上前。膝盖顶上去。撞在壮汉的下巴上。
咔。
牙齿碎裂的声音。
壮汉往后仰。摔在地上。后脑勺磕在水泥地面上。不动了。
围观的人炸了。骂的骂。叫好的叫好。赌贏了的挥著钞票。赌输了的把票子撕碎扔在地上。
林枫站在圈里。胸口剧烈起伏。
一个戴金炼子的矮胖男人从人群里挤出来。手里捏著几张百元钞票。数了数。递过去。
“六百。”
林枫伸手接过来。没数。攥在拳头里。
六百块。
挨了七八拳。嘴角开了口子。左肩肿了一圈。
六百块。
他蹲在圈边。从地上拾起一条灰色的旧毛巾。擦脸上的血。
毛巾已经被洗得发硬。擦在伤口上。疼。
他没吭声。
“打得不错。”
声音从看台方向传过来。
林枫抬头。
看台。准確说是锅炉房二层的铁柵栏走廊。
李青云靠在栏杆上。两手搭在铁管上。低头看著他。
林枫的手停了。
毛巾攥在手里。指节绷紧。
两个人对视。
隔著十米的距离。隔著灯光昏暗的拳馆。隔著从1998年到2000年的所有恩怨。
林枫把毛巾搭在肩上。站起来。
“李青云。”
他叫的是全名。不是李总。不是老板。
李青云没在意。他转身走向走廊尽头一间小隔间。门虚掩著。里面是拳馆老板的办公室。一张破桌子。一把摺叠椅。墙上贴著过期的掛历。
他推门进去。坐下。
陈默站在门口。
林枫跟上来。走到门前。没进去。
“进来。”李青云说。
林枫站了两秒。迈进去。
陈默把门关上。自己留在外面。
隔间里只有一盏白炽灯泡。瓦数不高。在两个人脸上切出明暗分界。