墨迹还没干透，诸葛宁就把纸拿起来，轻轻吹了吹，折好，塞进信封。
信封上他写了“急呈督主亲启”六个字，又在封口处盖了自己的私印。
那番子接过信，揣进怀里最贴身的地方，拍了拍，确认不会掉出来。
“八百里加急，连夜送。”
“路上不要耽搁，换马不换人。”
诸葛宁的声音很低，但每个字都咬得很重。
番子点头，转身就走。
他的步子又急又快，靴子踩在青砖上，笃笃笃，像敲鼓。
门在他身后开了又关，关了又开，风从门缝里灌进来，把桌上的纸又吹得哗哗响。
诸葛宁站在桌前，看着那扇已经关上的门，站了很久。
他的手撑着桌沿，手指微微蜷着，指节发白。
桌面上那些情报还在，字迹模糊的，墨迹新鲜的，一张一张摊着。
等着他一个一个去读，一个一个去猜。
窗外，海风还在吹。
远处的海面上，那几艘渔船已经看不见了。
只剩下灰蒙蒙的天和灰蒙蒙的海，连成一片。
分不清哪里是天，哪里是海。
他站了好一会儿，才慢慢坐回椅子上，拿起桌上那份还没看完的情报，又看了起来。
纸上的字还是那些字，但此刻看起来，比刚才更重了一些，像每一个字后面都藏着刀子。
同一时间，满剌加岛，联军临时驻地。
威尔逊坐在“皇家橡树”号的船长室里，面前的小桌上摊着三封信。
信纸的质地各不相同。
有一封用的是上好的羊皮纸，边缘压着暗纹，摸起来厚实光滑。
有一封是普通的信笺，纸质粗糙，边角已经卷起来了。
还有一封夹在两者之间，不差也不算好。
这三封信来自三个不同的国家，即八国联军中还没来的那三国。
但信的内容几乎一模一样，像是一个模子里刻出来的，连措辞都大同小异。
三份信里都在说，他们国内对参战还有不同意见，需要再议，需要调停，需要时间，总之是“晚些才能发兵”。
威尔逊把三封信并排摆在桌上，从头到尾又看了一遍。
他看得很慢，像是在品味什么，嘴角慢慢翘起来，翘成一个阴险的弧度。
他靠在椅背上，手指在扶手上轻轻敲着，节奏不紧不慢，像在数拍子。
旁边坐着范德法特，手里端着一杯威士忌，琥珀色的酒液在杯子里晃来晃去。
他喝了一口，又喝了一口，眉头拧着，嘴巴撇着，一副憋屈得不行的模样。
冈萨雷斯站在窗边，背对着他们。
他手里捏着一根雪茄，烟雾从指缝里飘出去，被海风扯成一条一条的细丝，散在暮色里。
“这些老狐狸……”
威尔逊终于开口了，声音很轻。
但底下压着一股子冷意，像冬天的河水，面上结着冰，底下还在流。
“还真是一个比一个精！”
“他们想等我们打完，再过来捡便宜。”
他把那三封信拢在一起，用手指弹了弹，信纸发出清脆的响声。
“可惜啊，谁都不是傻子……”
范德法特把酒杯往桌上一顿，酒液溅出来几滴，洇在桌面上，像一小片深色的血。
“那怎么办？等他们？不等他们？”
“等吧，不知道等到什么时候。”
“不等吧，回头他们倒打一耙，说我们不仗义。”
他的声音又粗又闷，像石头在沙地上滚。
威尔逊没接话。
他拿起那封羊皮纸的信，在手里翻来覆去地看了几眼，然后放下，又拿起另一封。
他的动作很慢，慢得像是在故意拖延时间。
但范德法特知道，这人的脑子转得比谁都快，手指头慢的时候，心眼子动得最厉害。
果然，威尔逊把三封信叠在一起，整整齐齐地码在桌角。
然后从抽屉里抽出一张空白的纸，铺在面前。
他拿起笔，蘸了墨，笔尖悬在纸面上方，停了一瞬，然后落下去。
信写得不长，但每个字都像是在石头上刻的，一笔一画都透着狠劲儿。
他的字迹本来很潦草，但这封信写得格外工整，像是怕对方看不清楚，或者认错字。
他写完最后一个字，把笔搁下，吹了吹墨迹，从头到尾默念了一遍。